Facebook endiablado

Esto del Facebook lo carga el diablo... Si lo sabré yo. 


Reconozco ser una adicta grado medio-alto del portalito en cuestión. Todavía no me he enganchado desde el IPhone, pero tiempo al tiempo. En diez días me dan el primero... Luego ya me retracto. Entro con la suficiente frecuencia como para reconocer que me gusta hasta decir basta. Muchas posibilidades, muchas. 


Pero lo carga el diablo. Si no de qué mantengo yo ahora intensas discusiones sobre la existencia de Dios con un sacerdote al que no he visto en mi vida pero que resultó ser amiguito de uno de los míos. Pero intensas, intensas. Porque se ha empeñado en que todo lo bueno de mi vida tiene un origen espiritual y divino que no veas, cuando veo yo todas mis satisfacciones más bien mundanas. Sencillitas y al uso, que no soy tan diferente... 


A todos nos gusta lo mismo: ser felices. Y la felicidad ya he aprendido que no está fabricada sobre grandes triunfos, sino sobre pequeñas satisfacciones. Al menos en mi caso. Pues para él, gracias a la existencia de Dios puede canalizar su abnegada dedicación por el bien de los demás, por el alivio de sus dolores y por la normalidad de sus actos. Vamos, que es un tipo majete. Pero cura. 


Y claro, me da un pelín de grima...


Porque es que por más que me paro a buscar, es que yo no lo veo. Sólo reconozco la excusa perfecta para que unos cuantos se forren con la excusa, salgan impunes de delitos, se inventen normas estúpidas y encima les dé por santificar el sufrimiento... Que es que ya hay que ser retorcido... Y encima viene el Papa y me entra el coraje por la pasta que nos cuesta, que me parece fenomenal que si fuera Bruce Springsteen costaría lo mismo, pero es que con Bruce por lo menos me lo paso bien... Pero con el Papa... Me entra una tiritona qué no veas.


Pues nada, él insiste. Lo reconozco, no vi su foto en grande antes de aceptar la solicitud y lo conocía de que escribía en varios muros frecuentados...  Así que no es que haya topado con la iglesia, es que estoy de un activo que doy miedo. Porque me muero por convertirlo, que no corromperlo... Allá cada uno con sus deidades, las mías al menos no exigen chorradas. 


Quién si no el diablo iba a ponerme a mí un cura cerca... En los 70 se disfrazó de niña poseída; treinta y ocho años después lo hace en histeria colectiva en red. Yo, sin dudarlo, me uno.  


Y las conversaciones sobre Dios con el cura son hasta decimonónicas... ¿o empezamos a hablar de otras mucho menos espirituales pero infinitamente más divertidas e igual de intensas?

Veneno con plumas

Este fin de semana tengo salida nocturna con mis amigas en perfecto Akelarre: sin niños, sin pareja, sin horario... Y, aunque nos vemos con relativa frecuencia, la del viernes me hace especial ilusión porque hace tiempo que no paseamos los tacones...Los tenemos todas a punto. Esto es muy de tía, no lo voy a negar. Se reduce a que nos vamos a reír hasta del apuntador, confesar nuestros últimos descubrimientos y reconocer a lo debutantes que nos descubrieron. Sin mucho aspaviento, pero con mucha ironía. Puede hasta que nos dejemos caer tentando varias suertes... Y tan cinematográfico que el  film sería un éxito igual de efímero que todas las comedias de mujeres con las que pretenden retratar a la mujer de más de treinta y menos de cincuenta. Y de La Tana Cé que haga la Bellucci, que me pone hasta a mí. 


Lástima que  también  se ha producido cambio de gobierno y me han plantado en Sanidad a la Pajín quien entre otras lindezas cree en influencias supradivinas que iluminan a Zapatero y me parece la Soraya Sáenz de Santamaría del PSOE. Que tampoco la soporto. Así que llevo unos días terrible. Normal, tengo un hijo con otitis contínuas, un padre que vive en los "Mundos de Yupi" y Mi Canalla es hipocondríaco. Y la Ministra de Sanidad luce "Power Balance"... 


Menos mal que también tengo un lado muy de tío. Sí, mi hermana y yo tenemos un no sé qué masculino que en su caso se ha transformado en un punto seductor cargado de sensatez y estilo y en el mío se ha quedado en una parte un poco más burda,  pelín poligonera a veces pero que también tiene su aquél. Y esta noche, a pesar de que estoy de canguro, he visto el partido del Atléti. Y me da cosa, yo soy futbolera pero se supone que me gusta ver los partidos acompañada, no sola cenando fruta con queso... 


Menos mal que mañana salgo con la tropa y ellas me reconducirán por el buen camino. Sólo esas mujeres podrían afilar mi lengua y sacar veneno de tanta irresponsabilidad, la del gobierno y  mi pataleta. A la Pajín la pondremos a caer de un guindo con la elegancia y maldad femenina que nos caracterizan mientras paseamos palmito. Y al Atléti le sacaremos partido aunque sea a cuento de un plumas negro divino que había en el banquillo. Que todo tiene truco y no sólo han ganado 3-0...

Una de cuernos

Un tipo le pone los cuernos a su mujer con una desconocida. Está buena, le parece graciosa, tiene desparpajo y un pelín de caradura. No tiene nada que ver con la esposa que duerme a su lado, amargada porque su vida es sólo fachada. O simplemente porque le aburre soberanamente ser su esposa, que todo puede ser... La desconocida se deja conocer, quedan para cenar, se cuentan la vida y terminan follando. Aunque haya que entrar en un hotel del centro de la ciudad, registrarse por unas horas y descubrir lo cómodas que son las camas de los Room Mate. Que lo son.

Otra mujer está enamorada de su pareja pero se siente atraída por un colega de profesión en el que no había reparado. Ni siquiera había oído hablar de él. Pero de repente se conocen en una reunión de la empresa y mes y medio más tarde follan. Puede que repitan un par más pero no se enamoran. Es sexo, diversión y complicidad, exactamente igual que con sus respectivas parejas. Porque son felices. Sólo que entre estos dos compañeros de trabajo que se acuestan no hay obligaciones; eso da muchos puntos y de golpe.

Estoy segura de que a nuestro alrededor hay infinidad de historias parecidas. Cambian las tramas y los personajes pero no nos libramos, estamos rodeados. Unas veces son el inicio de otra historia de amor, aunque casi siempre se quedan en un episodio más.Si somos uno de los personajes actuamos de una manera y si, simplemente somos espectadores, lo hacemos de otra. Que los cuernos siempre joden, qué coño. Pero tenemos que vivir con ellos, forman parte de nuestras vidas. Y unas veces ni nos salpican y otras nos ahogan sin remedio.

Y ahora para rematarlo, a la Esteban le han puesto los cuernos, lo cual ha saciado a muchas personas que no tenían cuernos en su casa. Catódicas raciones de tertulias televisivas dando todo lujo de detalles del ultraje a la futura diputada, que ésta se nos presenta fijo. Tiembla Rajoy que te va a quitar mucho voto, pero que mucho voto. Pero si aún así no pones los cuernos ni te los ponen y no te interesa el culebrón de la telebasura, no te preocupes: seguro que tienes una amiga que te monta un quilombo enrollándose con el marido de otra de la panda. O tu hermano se enrolla con la vecina de la urbanización, que para eso están los amigos.

Al fin y al cabo se trata sólo de cuernos.Y no son tan importantes.

Sex friendly

La discusión de si un hombre y una mujer pueden ser sólo amigos sin ser amantes me apasiona. Me chifla presenciar y participar en ella cada vez que se presenta la ocasión; me lo paso pipa. Me encanta escuchar la frase de "Por supuesto que sí, yo con mi amigo Fulanito jamás he follado. ¡Sólo somos amigos!. Me parto. Porque como el Fulanito sea un quesazo y encima se lleve bien con ella, no me cabe la menor duda de que se han acostado. Puede que no sean amantes ni se líen esporádicamente. Incluso admito que no se hayan vuelto a acostar jamás. Pero a las mujeres nos encanta la belleza, nos sentimos más guapas cuando nos acostamos con un hombre guapo y por supuesto... ¡nos gusta el sexo! No sé por qué no lo admitimos e incluso lo criticamos cuando es un hombre el que reconoce que no puede existir la amistad entre él y las mujeres que están en esa categoría. ¡Maldita religión católica!

Uno de mis mejores amigos, y tengo pocos, es el hombre que menos veo de todos los demás, con suerte, dos veces al año. Es el hombre al que más admiro intelectualmente, por encima de cualquiera de los que están o han estado. Y la única persona a la que no he mentido jamás. Si eso no es una buena definición de lo que significa para mí la amistad, no puedo ofrecer otra. Se sabe toda mi vida sin ese personaje que tengo tan bien fabricado y es el único que no se empeña en que lleve minifalda cortísima sin medias de 50 Den, asegurándome que estoy acomplejada o sacándome a relucir cualquiera de mis delirios. Con lo estudiada que me tengo… 

Y seguro que lo que nos pasa a nosotros le pasa a un buen puñado de mortates: Nos liábamos cada vez que nos veíamos. Sólo nos acostamos una vez y después de muchas citas, tardes enteras en las que hablábamos, alguna que otra noche de copas y mucha tertulia. Pero no he sido tan sincera con nadie en mi vida, tampoco con una mujer. Porque sólo a él no le he disimulado jamás, ni atenuado, ni minimizado ninguna reflexión, maldad o  confesión… Y las tengo realmente inconfesables. Se las sabe todas. Hace 24 años que nos conocemos y por lo menos 20 que somos amigos y no nos hemos peleado ni una sola vez. Ni una.

Sería sin lugar a dudas mi hombre perfecto. Y lo es. Pero para llegar hasta aquí nos hemos conocido, gustado, acostado y seguido hablado, queriendo y viendo. Sin más sexo que aquella vez, cierto. Pero nos acostamos. Fue importante en nuestra relación aunque no más que el resto de las situaciones que nos unen. Y afortunadamente nuestra vida sexual ha seguido evolucionando y no hay nada como hacer terapia cada vez que nos vemos para contarnos aventuras y desventuras de cada uno de nosotros. Está claro que yo soy infinitamente más explícita en mis relatos, él es un señor.

Y sé por qué, con honestidad, funcionamos tan bien. El truco está en no ser pareja, sólo amigos. Seguiremos así de bien si no caemos jamás en la tentación de creernos los más listos, los protagonistas de un relato aún más cinematográfico que el que filmamos desde  hace tiempo, dándole única y exclusivamente importancia a lo que es importante: Nos queremos, pero no nos amamos.

Eso sólo puede pasarme con un hombre que es mi amigo, al que por supuesto me he tirado. Aunque sólo sea una vez.

¿Me lo iba a perder?

12 julio 2010

Imagino que pocas personas tienen la suerte de que le regalen por su cumpleaños La Copa del Mundo de fútbol pero soy una mujer afortunada. El 12 de julio pasará a la posteridad para siempre jamás porque fue el día que llegó esa pequeña Copa a nuestro país. El día grande en el que saldamos cuentas con nuestro pasado en un Mundial que ha sido maravilloso, sublime.  
 
Empezando por el abrazo de Casillas y Puyol; esta selección ha hecho un corte de  mangas a los radicales de uno y otro bando. A los fachas porque la roja aprendió del Barça la importancia de jugar en equipo, de necesitar al de enfrente para avanzar, para sortear al equipo contrario, para marcar un gol. Eso, seamos sinceros, sólo lo hacen los del Barça. Pero en el Mundial lo corroboraron el resto de sus compañeros: inconmensurables Sergio Ramos, Iker, Navas, Capdevilla, Llorente... 

 

Reina, que siempre está sin necesidad de figurar, dando consejos, abrazos y apoyos de lo más certeros. ¡Qué speaker para la celebración del triunfo! Por favor, que le den ese talk-show de la tarde, como dice mi amiga Sol...¡Qué perfección en las presentaciones!

Del Bosque, que aguanta el tipo en los momentos más estresantes, que es capaz de seguir desde el banquillo todas las jugadas mientras nosotros nos quedamos roncos gritando al televisor. No me cabe la menor duda, es el mejor para hacer el próximo anuncio de "Activia", porque este hombre si de algo no tiene problemas es de estreñimiento... 
 
Y ese besazo Iker-Sara con el que callan bocas. Me chifla que él se pasara el protocolo por la entrepierna y le diera ese beso a pesar de que ella intenta no aprovecharse de la emoción de su chico. Sara Carbonero es joven, si sigue así en 10 años será una excelente reportera y podrá justificar su cargo como subdirectora, pero que a nadie se le escape que Telecinco es quien ha metido la pata con ese nombramiento. Y ella no está en ese lugar "porque es la novia del Capitán", que en la Copa Confederaciones ya estaba ahí... Los excesos que cometa por ser la novia de Iker (porteadores durante el Mundial, maquillador y peluqueros extras) son cagadas de la cadena no de ella por pedirlos; que a todos nos han dado muchas curitas de humildad cuando se nos ha ido la olla. 
 
Y ya personalmente: 

Que mi hijo se negara a ser confinado en su cuna en el descanso como durante todos los demás partidos y ayer, frente a Holanda, lloró y lloró hasta que lo rescaté y regresó al jardín para quedarse con nosotros todo lo que quedaba de partido. A 3 minutos del final de la prórroga gritó GOOOOOOOOOOOOL con todos nosotros, en brazos de la Rubia y luego de sus padres...
 
... Y que mi chico llorara como un niño cuando Iniesta marcó porque disfrutaba con el deporte que más le apasiona. Recordó, así del tirón, a su padre muerto hace 25 años, a su mejor amigo (Bacha) y abrazó a su nene y a su mujer como si llegara de la mismita guerra.. Sí, muy peliculero, pero así es esta familia.
 
Hasta fuegos artificiales he visto desde el balcón de la casa nueva de la Pepa... Que se nos ha ido a la Plaza de las Vistillas dándonos tribuna preferente... Un delirio...

Yo era de las que temía que llegara su cumpleaños porque no sabía cómo celebrarlo, porque dudaba de la capacidad de convocatoria y porque me marcaba unos límites muy por encima de mis propias expectativas. Tenía que ser la bomba. Y este año lo ha sido: he visto ganar a la Selección la noche antes de cumplir los 38 años. Y con el sobrenombre de "la Roja". Mi gran fiesta de cumpleaños comenzó a un pase de Cesc a Iniesta que se comió Stekelenburg.

Mi Canalla me enseñó todo esto el mismo día que enredó sus piernas con las mías.

Y luego las hay que prefieren a los que regalan diamantes en los cumpleaños... A mí me han regalado la Copa del Mundo...

Partiendo peras

Me acuerdo de que estuve casada muy pocas veces. Y una es cuando llega la hora de hacer la declaración de la renta. Soy una negada en los números; porque ahora no tengo pasta, pero lo lógico sería que pagara a alguien porque me llevara las cuentas. Desgraciadamente, hago lo que puedo (que es poco) y abuso de mi hermana que me hace la declaración y encima se lo toma con humor. No hay quien pague eso, lo aseguro.

Pero desgraciadamente una vez al año viene la hora de rendir cuentas con Hacienda y a  mí todos los años me colapsa el hecho de que aparezca un ex marido al que no veo (ni quiero) desde hace años y que se niega a pagar el cambio de titularidad del crédito hipotecario que pedí(mos) para comprar la casa que sólo pagué y pago yo desde el primer día. Así que para el fisco, hasta que yo no me presento en la delegación de Hacienda con mi sentencia firme de divorcio y los papeles del notario en el que escrituramos de nuevo (cuya minuta pagué yo solita), sólo me adjudican el pago del 50% porque su nombre aparece en los papeles. Me quedé sin pasta para cambiar dicha titularidad; sobra decir que le di todo lo que tenía incluido un coche nuevo y el banco reclama más de 1.000 € por la chorrada. Por supuesto mi ex dice que él no paga un duro; nos ha jodido, se puede adjudicar el pago de la mitad de mis letras y desgravar sin haber soltado un céntimo.

Pues acabo de darme un gustazo de lo más peliculero. De esos que te dan todos los puntos...

Acabo de llegar de un fin de semana con Mi Canalla en Lisboa; se lo he regalado por su cumpleaños. Hotel céntrico, de lo más "chic", ida y vuelta en el tren-hotel y un enorme fiestón con amigos divertidísimos. Vamos, un lujazo.

Y lo ha pagado casi todo mi ex. Lo juro.

Porque toda mi vida he querido conocer Lisboa acompañada de un hombre que me pusiera, sí he escrito bien: pusiera las pilas, del que estuviera enamorada y estuviera enamorado de mí y encima sentirme la reina del mambo. Que me chifla.

Y nunca jamás me llevaron; cosas de la vida.

Así que, como mi economía es bastante ajustadilla, he vendido la alianza de mi matrimonio con aquel ser gris para gastármelo en el regalo de cumpleaños de mi hombre. Y de paso saldar cuentas con los sueños.

Que también viene bien. Lástima que nos demos estos gustazos tan poquitas veces. Y sobre todo: lástima no poder restregarlo aunque sólamente sea para imaginar su cara...

Antidepresivo en vena

Mi economía más que de guerra es ya de postguerra. Y me chifla la ropa, sobre todo estilosa, de diseñadores más o menos desconocidos, no soporto los logotipos visibles y calzo un 39 y medio. Apañadita estoy, vamos. Pero estoy en casi todos los mailings de out-lets de Madrid y tengo unos cuantos contactos que se acuerdan de mí cada vez que se celebra uno. Así que me entero prácticamente de todos.

Llevo meses sin ir a ninguno precisamente porque, como ya he dicho, no tengo un puto duro. El miércoles pasado decidí que me merecía un caramelito. Así que he apartado 200 € para dedicarlos única y exclusivamente a mí y me he lanzado a las calles a patearme el "camino de la ganga" de los destocajes madrileños. Los había para todos los gustos y con los más jugosos reclamos: desde el que te ponía a Pitita como ejemplo de lo que realmente aspiras hasta los que se montaban en el garito de moda de la Puerta de Alcalá y usaba de anzuelo los nombres de las mejores firmas del panorama. Originales y exquisitos, por si acaso.

Estoy agotada.

La primera jornada la compartí con mi amiga Marta que no sólo me hizo de avanzadilla en uno de ellos  para llamarme después y decirme si merecía la pena o no, sino que además me descubrió una de las tiendas más secretas y exitosas del momento, ésa que no pienso desvelar ni bajo tortura...

Hoy he complementado el fin de semana con mis dos hombres, el padre y el hijo, para que no se me quedara nada en el tintero. Por seguridad.

También me dejé caer por las que todos conocemos y me abastecí de ropa interior nueva que sí que era impresindible. Cosas de haber perdido una talla de sujetador pero no de braga; desgraciadamente si hubo Out Let de "La Perla", "Oysho" o siquiera "Woman Secret" no me he enterado.

Ha sido fantástico.

El sábado me compré unas sandalias estupendas y baratísimas que esta mañana he cambiado para regresar con unos zapatos de tacón negros de "G-Star" con los que además podré trabajar monísima sin problemas. Sí, Marta: de tacón y negros, justo lo que no necesitaba ni buscaba.

Hoy, un abrigo verde botella de "Miss Sixty" que por supuesto tampoco necesito pero que es estiloso como él solo. Curiosamente procede del mismo Out Let con sección de "Italianos" en el que estaba el mismo vestido que encontré en esa tienda innombrable. A mí me costó justo la mitad. Así que la divina del  Out Let más cool poquito de morro también tiene aunque no me cabe la menor duda de que el futuro es de color amarillo y no lo digo porque sea la tonalidad de moda.

Y lo mejor, voy a ser precursora de la moda veraniega por obra y gracia de un sombrero de paja con plumas y piedra que he conseguido.Vamos que me he puesto las botas y aún me sobra un 25% del presupuesto asignado. Un triunfo.

Y oye, no es que vaya yo ahora a dar la razón a los tíos que aseguran que nos curamos la depresión yéndonos de compras... Pero también que bien voy a dormir esta noche. Con la falta que me hace...